Por qué viajo

Viajar no es mi vida. Escribí mi primer crónica para Traveler hace idénticamente dos años, y además sobre viajes iba aquella primera página para la publicación impresa de Vanity Fair (las tardes de chubasco en el Serengeti y las noches en la playa de Mombasa) un 15 de marzo de 2011. No viene a relato, pero desde entonces no he derretido la maleta; sigue ahí, dormida sobre la cama de invitados, la cremallera abierta y alguna camiseta interno todavía doblada en su interno, a la espera del posterior destino. Cada semana. Una y otra vez.

Por qué viajo

Viajo sin receso. Y cuanto estoy fatigado de viajar mesto es usual, compro un billete hacia alguna metrópoli abandonada (por mí) yo qué sé, Bilbao. Compraré un billete en cuanto mande este crónica (o quizá elabore una lista de Spotify pensando en el recorrido en coche) sin tener muy diáfano dónde ni cómo ni qué ni con quién: quizá vea a Eneko, un buen amigo con el que quiero volver a sentarme. Correr frente a la ría. Sonreir ante Puppy. Rendirme ante la desnudez de Nerua. Patear Las Siete Calles. Recordarla.

Otro destino: Roma. Procastino. Se me cruza esta inmensa portada a medio de este A4 de seiscientas palabras. Lo he decido (lo estoy decidiendo) iré a Roma a recorrer las calles y los bares, las termas de Caracalla y el Coliseo, la Piazza Navona y los amaneceres tristes de Jep Garmbardella, y con suerte recordaré eso que a veces olvido: “Intelligenza, sentido, senso e cuore: questo è l´importante”, quizá haya un crónica ahí. Quizá no. Qué más dará. Si In fondo, è solo un trucco.

Me dicen que esto no es viajar, es huir. Que (maldito sea Unamuno) “se viaja no para buscar el destino sino para huir de donde se parte” y que el temor no se queda en vivienda ni en la puerta de embarque. Pues vale, me sirve; para escapar a lo nuestro, nos queda entonces lo otro. El cofre del Tesoro: los libros que hemos leído, los vinos inolvidables, las películas y las canciones, las chinchetas en el plano y lo aprendido en cada viaje; ese tesoro privado, íntimo, intransferible. El verdadero tesoro, ese que no será detectado por ningún escáner, cruzará impunemente todas las aduanas y fronteras.

http://cdn.traveler.es/uploads/images/thumbs/201410/la_coorniche_149_630x.jpg “Me dicen que esto no es viajar, es huir”

La Co(o)rniche ©Philippe García

Y ahora, una confesión. Viajar jamás fue una preferencia mni un anhelo, ni lo que quise hacer “de mayor”. No fui de Eramus, renuncié al viaje de término de curso porque preferí un plato con un ampli y cuatro vinilos. Me aburren las colas, aborrezco el turismo y me vahído en los veleros. aborrecimiento las vacaciones, los cruceros, las pensiones completas y las discotecas de Ibiza.

Pero viajando, ya ven, he aprendido a desaprender (la lección más difícil), aprendí a callarme y a escuchar. A mirar las cosas con reciente ojos; a estar sólo y a moverme: la acto mata el desconsuelo. Aprendí a leer las constelaciones (Perseo, la Osa Mayor, la Casiopea) en la terraza de un club hoy sellado, en el anochecer de un amor y el principio de algo reciente. Algo mejor. además aprendí (me enseñó una buena amiga) aquel dicho mexicano: “el pájaro no es del nido en el que nace, sino del cielo en el que vuela”.

Así que deja el portátil, cierra el libro, para un instante. Mira un plano y elige un destino. Déjate de excusas (el dinero, el período, “sus” dudas, las decepciones y las fatigas) y adquisición un billete. Haz la maleta, cierra la cremallera y recupera ese libro dejado. Viaja leve, pero viaja. Emborráchate de vida. Descubre -no es fácil- que no está todo dicho, que quedan islas por conquistar. Hay un mundo ahí fuera completo de cofres del tesoro; abundante de secretos, liturgias, amigos, ternuras y cariño. Cofres esperando a que el pirata que eras (porque lo eras) reclame su botín.

Buen viaje, pirata.

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D.R.

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